Intimités urbaines

Yves Lemoine

J'étais devant cette ville fermée, triquant de froid par cet automne infâme. Je la surplombais de toute mon ignorance, de ma rancœur. Tout m'irritait. La route tordue en coudes montueux, cette arrivée brutalement imposée, ce Serbe puant ce matin pâle. Je n'aurais jamais dû discuter ou lire ces mots incongrus dont moi-même je ne saisissais le sens. Voilà cette ville : une de ces impasses pleines de ses interdits, de peaux moites aguicheuses de changes au noir, de méchancetés roulant dans les caniveaux. C'était tout juste cela, une ville suintante aux murs décrépis, rancis à l'odeur des familles, au commencement de preuve par écrit. Écœurante odeur d'encre fanée.
Insolites et insolentes, ces dix-neuf courts récits à la lisière de l'étrange et de la réalité décrivent les indécences, les décadences, les dérives gouailleuses et chaotiques de vies urbaines et banlieusardes.
Yves Lemoine, conseiller à la Cour détaché au Collège de France, essayiste brillant (Triste justice, Hachette ; La Loi, le citoyen et le juge, Flammarion) et historien (Malesherbes, Michel de Maule), poursuit parallèlement une œuvre littéraire, ici par des impromptus fantastiques et tendres, à quatre mains avec Marc Leboîteux.